El Diario de las Esencias

Zapatos

2011-01-15T11:27:00.000+01:00

Fotografía de Jordi jmboixader.

Intensamente mis pupilas se clavan en el brillo de mis zapatos. No reconocen esos cuerpos negros, como algo propio. ¿Qué se siente al caminar descalzo? ¿Qué tacto posee la tierra bajo los pies? ¿Qué dice la hierba al acariciar mi piel?

He abandonado el banco de mis seguridades, atrás quiero dejar la comodidad de lo civilizado. Camino descalzo, en un mundo que sigue igual, yo no. Un sol continúa en lo alto, alumbrando mi redescubrimiento.

Soy descalzo, camino liberado de una corbata que me ahoga, de un cinturón que no sujeta mi valentía. Existe una libertad al alcance de todos, que borra y desata las obligaciones innecesarias. Ya no existo en aquello que me etiquetaba.

No hay zapatos que huelan los tiempos de las maderas, ni el frescor del agua, ni que sientan la naturaleza. No hay texturas que descubrir dentro de las hormas, no hay colores, ni reflexiones tempranas que escuchar.

Estoy descalzo en la vida, en el escenario de este día que todo domina. Soy el descalzo que crece en su conocimiento, habitando este mundo, sin necesidad de unos cuerpos negros en sus pies.

Solo eran zapatos, que no nos guardan, no nos salvan, ni nos hacen mejores, ante un mal, solo nos aíslan de la alfombra lujosa llamada vida. Solo nos desconectan de lo sabio.

Claroscuros

2010-12-22T11:36:00.000+01:00

Fotografia de Jordi MBoixader.

Fue claroscuro y desenfreno, el final de una fiesta, que jamás se tenía que haber celebrado. Pero como todo en esta vida, como todo que sabemos prohibido, nos girarnos a correr en esa dirección, se cumplió.

Entre finas copas de cristal y llenas hasta rebosar se sirvieron venganzas, miradas inquisitivas, desprecios y grandes ademanes. Hasta alguna que otra frase que te dejaba pensando, se masticaba en el aire. Más por el sinsentido de quien lo decía que por el mensaje.

Pero no acabamos ahí, cuando los primeros invitados se marcharon, cuando los bien pudientes y morales desaparecieron, aquello se deformo. Una debacle, se genero la hecatombe de la mayor de las venganzas, servidas en una orgia, de la cual solo quise ser testigo, solo espectador, de la devastación de todos los límites.

Y el sexo, puede ser el tamizador de los sentidos, sentimientos y lucubraciones, más maquiavélicas de nuestro mundo interior. En ocasiones nos atosiga, nos ahoga y limita. Nada mejor que regresar a casa, con la consabida lección aprendida, nunca se debe utilizar el físico para ganar una batalla.

A veces los heridos se cuentan por decenas…

Volare mañana.

2010-12-13T20:04:00.000+01:00

Fotografia de Jordi Mboixader.

Hoy me han fallado todas las fuerzas, hoy mi tintero se seco, no tiene palabras y el dolor inundo todas las habitaciones de mi persona. Hoy me he desgajado, he llorado cuando el destino, me ha vuelto a atropellar en un sinfín de propósitos, que no eran míos. Hoy no tengo fuerza, no hay más fuerza, solo palabras rotas a mí alrededor, que intentan, llenar sin remedio, el silencio.

Este el final. Un final pactado, no puedo continuar, me he dejado en este camino, todo cuanto poseía mi persona, estoy roto y el invierno ha ocupado mi corazón. El cielo inclemente ha anochecido mis días.

Perdonad pero hoy no tengo ganas…

Perdonad porque me envuelva en mi cascara y repliegue mi espíritu, hoy no vuelo, no volare, porque el viento no es favorable, me canse de agitar las alas. Me desgaste salvando una ilusión. Hoy abrí las ventanas de mi casa y deje que desaparecieran todas esperanzas.

En esta casa fría, solo habita el invierno a la luz de un maltrecha alma.

Ella

2010-12-09T23:40:00.000+01:00

¿Qué dices? No, querido, no, lo nuestro nunca fue sexo, o por lo menos el sexo del resto de los mortales. ¿Abandonado? Nunca, has sido abandonado, por mí o por mi banco de datos. Y ahora estos celos y arrebatos, diciéndome una y otra vez “mal acostumbrado”

Nunca fuimos el uno al otro, fieles, solo nos pedimos en aquella noche, lealtad. En ese tipo de contrato no verbal, ni rubricado, ni con estrechamiento de manos, ni nada. Lealtad a secas.

¿Ahora qué quieres? ¿Qué me exiges? ¿Qué ofreces? Da igual, exactamente, a mí personalmente me da igual, se puede ir todo al paido, todo, escúchame.

Siempre seré leal, tu más leal amante y amigo, tu compañero entregado y siempre entre tus artes dedicado, pero no, fiel jamás. No puedo convivir con mi entrepierna y querer convencerla a ella, el centro de mi gravedad de que viva cautiva y exclusiva a tu instinto animal. Puedo ser tuyo de muchos modos y maneras, incluso inventar para ti, alguna que otra quimera y realizarla, pero exclusividad, nunca chaval.

¿Entre tú y las pulsiones de mi centro de gravedad? Siempre ella, mi centro de gravedad, por tantos momentos felices y callados, que ha colmado mi mente y mi cuerpo de felicidad.

Esencia

2010-12-03T15:40:00.000+01:00

Fotografia de Jordi Mboixader.

No te resistas cuando te digo, que te acerques a mí. Cuando me explayo enseñándote horizontes, más lejanos de los que tu puedes vislumbrar, con tu mente. ¡No te hago daño! Solo deja de agarrarte a esa idea, extraña que me desconcierta, a ese vals de impulsos, que no te conducen a nada.

No te resistas cuando me acerco hasta ti, susurrando palabras, que ambos sabemos que tienes miedo a oír, por su pureza y fuerza. Deja de dormitar entre sabanas de seda, de amansarte entre cuidados mundanos.

¡Despierta!

¡Sal a la vida!

El sol está ahí afuera, esperando alumbrar el camino, guiar tus pasos, ver el rasgo de tu cara, el color ambarino de tu mirada.

No te resistas cuando me apropio de tus imágenes, que atesoras escondidas, que adivino, acumuladas, decorando el vacio. No es cuestión de egos, ni de palabras, es una razón de supervivencia, no tengas esos apegos que te mantienen firme, en esa absurda e infantil espera.

¿Recuerdas?

2010-12-02T17:21:00.000+01:00

Fotografia de Jordi Mboixader.

¿Recuerdas?

Cuando manteníamos apenas unas horas, esa conversación. Decías: “¿Sirve de algo?” Contestaba a tu pregunta. Podría escribir…

Puedo escribir, escribiría como te entregaste a mí, como me entregue a tu persona, en ese día de verano, de calor rojo, intenso, bermellón de parpados y deseos, con los cuales, fuimos etéreos, libres y perpetuos.

¿Recuerdas?

Como conquiste tu cuerpo el primer día, cuando aun nadie te había hecho daño en el amor. Como alcanzase mi interior en una secuencia, de objetivos centrados. En un vaivén sin respiración, sin aliento expiramos nuestros miedos. Juntos caminamos el inexperto de nuestros sexos, exhaustos del viaje, solo alcanzamos a anudarnos con nuestros ojos, perteneciéndonos en un reciproco cuerpo.

Y hoy me dices, no me digas de ti, no quiero, no necesito más datos…

Escribiría cuantas horas fueron nuestras, cuantos días dormiste abrazado a mí, soñando un mundo de creatividad, de comodidad afable, de una utopía que disfrutáramos.

El tamaño siempre importa, siempre cuenta, el volumen y la fuerza, de esta ausencia, de este monologo, sin sonidos, en este baile de teclas, en esta baldía espera, sin datos ni noticias que suspiras no ser, no ver, desgarrando la vida. Deshaciendo tu rostro detrás de unas manos, hoy más que ayer, hoy más que nunca, escandalosamente vacías.

Nunca recordare su nombre.

2010-12-01T20:29:00.000+01:00

Fotografía de Jordi Mboixader

Nunca recordare su nombre.

Nunca, pese a que sigo pensando en él, en el hombre azul, nunca recordare su nombre. Estaba sentado con la mirada perdida frente al cristal de la cafetería. Tenía un halo de tristeza o tal vez, de alegría, indudablemente siempre estaba sereno y tranquilo, mirando. Mirando no sé donde, pero con la vista fija. Creo que observaba un punto fijo, un lugar donde él era feliz, infinitamente feliz, donde ninguno de nosotros podíamos llegar, intuir o ver.

El hombre azul, ese hombre desapareció, de nuestras vidas. Desapareció sin dejar ni rastro sin despedirse, sin lamentarse, ni agitar su mano con un adiós.

Nunca recordare su nombre, solo le conocíamos por el “hombre azul”.